Kim Shillington

Kim Shillington, fotógrafa alternativa y creativa australiana. También le gusta el punto.

Retratos de gente que no mira a la cámara. Sus fotos reflejan a una niña triste. Y aunque ella prefiere el blanco y negro, creo que sus mejores fotos están en color.

(Via Pop Experiment)

P.D.:Apenas tengo tiempo, hago lo imposible para que no se note.

Dualidad

Pienso que ser siempre el mismo es aburrido, incluso desesperante. Convivir encerrado en este cuerpo con la misma persona toda la vida puede ser mortificante.

Por eso me gusta tener más de una cara, más de una forma de ser. Y por eso, hago lo imposible que mi blog sea lo más diferente posible a mi vida en el mundo real. Hasta donde sé, nadie que me conoce en persona conoce este blog y eso me gusta, me encanta. Me permite separarlo más de mi día a día, reinventarme y aprender.

Aunque alguna pincelada se me escape de vez en cuando me gusta conservar algo de anonimato, me da una libertad que de otra forma no tendría. Si alguna vez este sitio se hiciera demasiado conocido o se mezclase con mi vida real, perdería libertad y me haría prisionero.

Gracias a Amalia y a Slesnor.
(Foto de Rasmus Mogensen, via El hombre confuso)

Piero Gemelli

Piero Gemelli [Bio], fotógrafo romano. Piero Gemelli es uno de los maestros italianos en la fotografía de belleza femenina. Por su sensibilidad, su armonía de las formas y la originalidad de sus composiciones, sus fotografías han logrado convertirse en verdaderas obras de arte.

A mi siempre me ha gustado la mujer mediterránea de pelo negro largo y lacio, ojos castaños y cuerpo exuberante. Quizás por eso cada vez que veo a Monica Belluci se me escapa un suspiro.

(via La Petite Claudine)

Repitiéndome

Llevaba tiempo dándole vueltas y he pensado en dar un paso más. He cogido mis mejores fotos (no son muy allá) y las he subido a bolt. También he pensado en traducir de vez en cuando alguna entrada (no personal) al inglés macarrónico, así tengo un cacho del blog en inglés.

¿Por qué he escogido un sitio de adolescentes anglosajones?. Por comodidad supongo, tiene para música, vídeos, fotos y blog. Además, ya me había dado de alta....

Ya ves, repitiéndome.

Kita Usagi

Kita Usagi, Japón. Me llamó la atención la sensibilidad que pueden mostrar unos simples monigotes en el campo.

Y aunque los que buscaba eran las fotos, también hace ilustraciones, vajillas, bolsos ....

Una pena que sólo esté en japonés y, un servidor no tenga ni idea.

Naoto Ikeda

Naoto Ikeda, fotógrafo japonés de revistas y publicidad.

Tiene fotos simpáticas. Retratos con varios planos superpuestos y mucho (quizás demasiado) retoque digital.

(Via Ruguru)

Déjà vu

No soy intuitivo, por lo que siempre ignoro un déjà vu, no hago caso al valor que tienen. Te contaba el otro día que la charla con mi abuelo me recordó mi afición por guardar recuerdos pero no caí en el porqué se repetía aquella situación.

El dermatólogo se equivocó: no era un hongo, la biopsia dijo que era un melanoma que le había tomado toda la pierna pero que no nos preocupásemos que se le quita y yastá. Supongo que habrá que esperar a lo que diga el oncólogo, creo que con su edad y como está el cáncer malón que tiene dudo que salga de ésta, pero hasta la semana que viene no sabré nada.

Mi abuelo con sus 89 años y consciente de todo, se ha alegrado que le den el alta (temporal), ha compuesto una canción para la nieta de uno de sus compañeros de habitación y se ha largado sólo del hospital. No nos ha dejado que le acompañemos, decía que iba a ver a cierta sobrina aunque sabemos que va a ver a su querida. Genio y figura hasta la sepultura.

Feng Jiang

Feng Jiang fotógrafo aficionado, creo que es de económicas. Tiene una pequeña galería de fotos de la vida rural en China, llamada Beautiful China.

Fotos saturadas de color que muestran escenas costumbristas, campos de arroz y agua llena de calma.

Devorador de pecados

Ayer pasé la tarde con el abuelo en el hospital, está en la gloria: Se harta de comer, por fin duerme bien (le dan una pastilla por la noche), todo el día viendo la tele y recibiendo más visitas que nunca. Al final, sólo tiene un hongo que más bien parece un champiñón y que se ha dedicado a hacerlo engordar desde navidad que le apareció. Mi poca afición a los médicos me viene en la sangre.

A lo que iba. Ayer por la tarde estuvimos todo el rato hablando, tanto que los compañeros de habitación decían que el abuelo había cogido con ganas al nieto. Me volví a sentir como un confesor o, más bien, un devorador de pecados y allí estuve, guardándolos en mi estómago. La primera vez que me sentí así fue con mi abuelo materno (el electricista) un mes antes de que muriera.

Mi abuelo Paco (o Castellano, como lo llamaban) estaba ya mal, eso de fumar desde los 10 años a sus 75 le había pasado factura, así que se podía mover poco y además estaba conectado a una máquina de oxígeno. Decían que el oxígeno hacía que se le fuera la cabeza, también que tenía demencia senil o que si tenía alzheimer, de todos modos, es lo de menos, en aquel último mes que pasó en la playa con mi madre y conmigo se fue apagando su cerebro, día a día o, mejor dicho, su cabeza emprendió el camino de vuelta.

Como la mitad del tiempo estaba conmigo y mi madre estaba harta de batallitas, se pasaba las horas contándome su vida, haciéndome depositario y destino de su testamento vital. También de sus pecados, de su faltas, todo fue dándomelo, desde los últimos años de su vida hasta cuando era un crio, cada día, dábamos un salto hacia atrás en el tiempo: Sus nietos, el cáncer de su mujer, sus hijas, su fábrica de luz, su boda, su trabajo, la cárcel, la guerra civil, el mar, su juventud con sus primeros amores, la alpujarra y su niñez con sus hermanas y madre.

Aquel mes que pasaba con nosotros terminó y vi como se apagaba, como se le escapaba la vida, y como la poca lucidez que le quedaba se fue secando. Tengo anécdotas curiosas de aquel mes, el pobre, no cavilaba bien, aunque también tengo momentos tristísimos. Él, la mayoría de las veces, no sabía quien era yo, algunas veces su nieto (las menos), otras su amigo, tío, primo y hasta una vez me llamó papá. Su padre, mi bisabuelo, murió cuando él tenía diez años. Me hablaba de usted y pasaba al tú por que, simplemente, éramos familia o amigos de toda la vida y había confianza.

Al día siguiente de haberlo dejado en casa de mi tía, no volvió a hablar. Lo ingresaron y cuando lo volví a ver, estaba en cama, con los ojos en blanco (había olvidado hasta fijar la mirada) y movía los brazos como si mantuviera una conversación con alguien que no existía; había regresado tan atrás que ya no pertenecía a este mundo. Entré y lo saludé, él se incorporó, sus ojos volvieron a su estado natural y me dio un abrazo, después, volvió al estado en el que estaba. Fui el único del que se despidió, dejando a mi madre y tía un poco espantadas (fue un cambio muy extraño). No sé por qué, ni por qué yo, pero creo que quizás fué por que soy quien tiene guardados sus recuerdos. En el día siguiente, al amanecer, murió.

Algunas veces creo que ser un devorador de pecados de mi familia es un estigma morboso que tengo y que es una carga demasiado pesada. Otras veces, creo que me hace falta guardar los pecados de los que estuvieron antes de mi, aprender de ellos, limpiarlos y guardarlo lustrosos en algún cuarto, para el día en que se los tenga que enseñar a alguien, quizás a ti, o transmitir a otro como yo.

Horóscopo de la semana

No leo el horóscopo de la semana así que no sé si ha acertado o no, pero debería de haber sido éste:

• Salud: De pena, con este solazo más veraniego que primaveral el polen del Olivo subirá a niveles extremos y te hará imposible salir a la calle sin mascarilla y sin atiborrarte de pastillas. Además ingresarán a tu único abuelo vivo con un extraño bulto en una pierna.
• Amor: Sigues sin encontrar a tu media naranja. Igual, para alguien como tú, es que ni existe.
• Amigos: Perderás para siempre a tu mejor amigo, tu ex se negará a volver a dejarte al perrete si no pagas el peaje de su chantaje emocional.
• Trabajo: Como estás encerrado en casa por culpa de la alergia, has perdido para siempre a tu perrete y en casa estás sólo, te vas a hartar de trabajar con muy buenos resultados.

Hay semanas que son así, un poco más jodidas que de costumbre. Supongo que ya me iba tocando una de éstas que mucho sol quizás tampoco sea bueno.
(Foto en B/N del signo Tauro, por Martin Cooper)

Granada

Nací, de paso, en Granada, por eso mi niñez y adolescencia las viví fuera de ella. Siempre la miré con curiosidad por ser el sitio donde nací y por que, para un niño de pueblo, aquella ciudad era un mundo enorme y desconocido.

Cuando empecé con los estudios universitarios, me trasladé a Granada, de hecho, busqué, dentro de lo que me gustaba, unos estudios que no se impartían en la ciudad más cercana a mi pueblo. Decisión en parte motivada por esa curiosidad que sentía y por que, con 18, lo que iba buscando era libertad.

Y la libertad tiene su precio, siempre estaba sin un duro, mis padres y la beca no podían dar o no daba, según el caso, mucho de sí. Ponte en situación: comiendo la mitad de los días en casa de mi tía o paseando por no poder hacer otra cosa. Y así, pasándolas putas empecé a amar a esta ciudad, casi sin darme cuenta.

Cierto es que hubo unos cuantos detalles que me hicieron extrañar la vida del pueblo, pero aquellas nostalgias o, más bien, estas nostalgias que todavía siento y de las que te hablaré otro día, son un precio que pago con gusto. De Granada te puedo contar maravillas pero no lo voy a hacer. Simplemente, te diré que para mi es como una mujer guapa y misteriosa, que se deja querer y que te abraza.

Me he enrollado. Lo que quería contarte es que la semana pasada me regalarón el libro Granada: de Antaño a Hogaño I, un recorrido fotográfico en el espacio y en el tiempo (el último siglo y medio) de esta ciudad. Libro que me regaló uno de sus autores, Don Jesús García Muñoz.

Recorriendo el libro me vino una alegría irracional, quizás por el cariño que le tengo a la ciudad, pero, lo más curioso, es que me vi reflejado en los personajes que aparecían en las fotos, que aquellos sitios eran sólo fotos viejas de mi casa. Me di cuenta que no podía ser otra, que es Granada a la que pertenezco y que en cualquier otra seré un extraño. Aunque no tenga mar, ya ves.

En el libro se ve que el tiempo, ese miserable, no la ha rondado como ella se merece, pero aún así es un rincón especial. Por eso, Granada, bonita, te quiero.

Vivienda (2)

Ayer fue la sentada por una vivienda digna y, aquí, nos quedamos en 200, por ahí ya he leido que el botellón ha ganado por goleada a la vivienda. Creo que la juventud de hoy es (somos, con 31 espero poder incluirme) imbéciles y tenemos lo que nos merecemos. Me refiero a los de España, que sin ir más lejos, los franceses han demostrado estar espabilados.

Para demostrar lo contrario (y también por que a las 17:00, aquí había 30 grados a la sombra) se ha vuelto a organizar una segunda sentada por una vivienda digna, el Domingo 21, mismos sitios, dos horas más tarde (a las 19:00).

Foto sacada de la edición impresa de Granada del diario gratuito 20 Minutos. Por cierto, estoy justo en el centro.

Romántico

Soy un romántico incurable. Y es curioso, los que creen que más me conocen, supongo que ni lo sospechan.Quizás por eso me encanta releer "La Cartuja de Parma" de Stendhal o que mis películas preferidas sean Cyrano de Bergerac o El Paciente inglés.

Historias de amor que las disfruto sólo, sin nadie con quien compartir a este idealista tan cursi que tengo por aquí, por algún lado. Anoche me zampé a solas Memorias de áfrica, asi que te dejo el tema principal de su banda sonora, obra soberbia de John Barry.

Te va a gustar.

Vivienda digna

Es curioso que con la constitución en la mano (con tantos padres como tiene) aparezca que todo el mundo tiene derecho a una vivienda. Pues igual yo no soy de este mundo o no soy persona o no soy español. Cualquiera sabe.

A lo que iba, el domingo día 15 hay sentada por una vivienda digna en la mayoría de las ciudades convocada por www.viviendadigna.org. Me gustaría creer que somos como los franceses y vamos a pelear por que no nos jodan más. Pero me da que va a ser que no, me da que nos dejamos mangonear. Así nos va. Yo estaré y me sentaré. Total, vivo en una vivienda que no es digna (menos de 30m) y de alquiler. De perdidos al rio.

Domingo, 14 de mayo, cinco de la tarde. Pásalo

Christopher Gilbert

Christopher Gilbert fotógrafo. Publicidad.

Con mucho retoque digital, color, imaginación y un poco de simpatía crea estupendas metáforas visuales.

(Via Ruguru)

Izima Kaoru

Izima Kaoru, fotógrafo. japonés. Presenta mujeres asiáticas muertas. Abandonadas en paisajes solitarios. Con los ojos abiertos.

A pesar de todo, encierra una extraña belleza esa quietud.

(Via, hace tiempo ya, La Petite Claudine)

Merkley???

Merkley??? es un artista californiano, de dibujos recargados y fotografías nocturnas llenas de luces y colores artificiales. En su blog creo que puedes encontrar su parte más salvaje.

Es curiosa su manía de fotografiar desde arriba.


(Via Las insólitas aventuras del pez)

Robyn Cumming

Robyn Cumming, fotógrafo candiense. Construye visualmente tragicomedias en escenarios complejos. Color e imaginación.

Pequeña pero interesante galería.

Michael Muller

Michael Muller, fotógrafo neoyorquino de publicidad, moda, música y famosos. Magníficos retratos. Aunque algunas veces hay poca espontaneidad en sus composiciones de personas/objetos, en otras es totalmente natural y fresco. Toque ligeramente sexual y elegante en fotos de mujeres. Destaca el escenario.

En su página podrás encontrar un extenso trabajo sí tienes la paciencia para pasar las fotos, la interfaz es poco usable.

Instantes

La vida (o el destino llámalo como tú quieras) te regala pequeños instantes en los que uno tiene que estar atento para no perderlos. Creo que ya lo dije antes, a veces, la vida te guiña un ojo.

Habían cerrado todo, y me recogía. Unas cuantas cervezas, unas cuantas botellas de vino y unas copas. Tranquilo, contento y un poco cansado. Volvía sólo, como siempre. En el mismo instante en el que voy a sacar las llaves, veo a mi exnovia, a una antigua amiga común y a un alumno que tuve el año pasado, todos justo en la puerta de mi casa.

Nunca he tenido sangre fría, pero aún así completé el movimiento de mi mano, encontré las llaves y distinguí la llave pequeña y redonda que abre el portal. Estaban a menos de dos metros, me limité a abrir sin dejar de mirarlos y ellos ni se dieron cuenta de que había un espectador inoportuno.

Antes de cerrar la puerta, miré bien por última vez y entré con una sonrisa en la boca. Mi ex alumno estaba tonteando y ella se dejaba hacer. Y aunque me siguen llegando sus mensajes al móvil casi todas las semanas, por fin, pensé, se está olvidando de mi.

Qué sabia es la vida que te regala instantes sin esperarlos. Que perra es la vida, que vieja y que arte tiene. Fin de las cruces.

(foto de Ilam Hamra)

Cruces

Son Las Cruces de Granada. Y aparte del botellón de 35mil/25mil personas en la Huerta del Rasillo de tres días (¡Tres días! ¡Ja¡ Desde el viernes pasado hasta el jueves que viene). A lo que iba, que un servidor se va de farra o más bien la continúa (el puente ha sido movidito).

No, no iré al botellón. Sí, estoy totalmente a favor.

(Foto del ideal del día de ayer)

Kahlo dentro del mundo Lamu

Kahlo se ha adentrado en el mundo del manga Lamu - Urusei Yatsura. Esta diablilla inmersa en el anime con un toque picante, juguetón y divertido.

Ya. Un servidor huyendo del amarillo y ella, una de mis musas, se baña en él. Que le voy a hacer, está genial. No te pierdas los mensajes subliminales.

El pintor de batallas (y 2)

El pintor de batallas es la obra más madura del sr. Perez reverte, para bien y para mal: Más tranquila, con muchos recuerdos y fantasmas de su época de corresponsal de guerra. Se le nota que está en la academia, va escribiendo cada vez mejor, aunque en algunos casos es demasiado lento (para mi gusto). Como siempre, un libro documentado de cabo a rabo, se aprende de pintura (servidor, es un neófito), especialmente de pintura bélica y de la naturaleza humana.

Pegas: la maldita manía de la geometría del mundo y la guerra, desesperante a veces. Los personajes son en realidad el autor hablando consigo mismo de la guerra y arte.

No sabía que imagen ponerle al pintor de batallas, y el Hombre Confuso me dió la pista. El vídeo de Pearl Jam, Do the Evolution es perfecto.